Eterni ritorni

Tra terra e mare la vita si consuma in una lotta inestricabile.
Duplice l’anima.
Assorti i pensieri che nell’orizzonte cercano risposte.
Tra terra e mare si gioca un sogno.
Ciò che sarà non si conosce. Forse mani segnate sapranno dirlo.
Tra terra e mare si va alla ricerca di domande.
Di se stessi. Di posti inconoscibili.

Pomeriggio di partenza. Ritorno al nord, la breve vacanza è finita.
Il conto alla rovescia che ti sorprende a fare l’amore su quel letto antico, bianco ed enorme, di fronte al finestrone che dà sull’aranceto. Corpi nudi tagliati da lame nette di ombre affilate.
Una doccia e la fuga verso il posto segreto, depositario di quel distacco ritualizzato.
La stradina sterrata che si diparte dalla litoranea e, dopo aver attraversato un pascolo verde di primavera, si butta repentina in una discesa tra la pineta, affronta l’azzurro intenso del mare per depositarsi, infine, su una banchina di scogli bassi di poroso calcare.
Ecco il posto.
Qui ci sediamo: guardo il suo profilo che contrasta netto l’indaco del cielo, il suo osservare ostinato verso un punto lontano dove sicuramente starà incontrando pensieri a me sconosciuti.
Mi limito ad osservare, per un attimo, il moto perpetuo della risacca contro lo scoglio ai miei piedi, allerto i sensi come per catturare ogni minimo segno di quella natura, un effluvio odoroso, un alito di vento, ogni minimo senso di quel fluttuare, come una risacca infinita, lungo la costa adriatica della mia vita.
Lei estrae dalla borsetta un libro, me lo porge. Comincio a sfogliarlo così, a caso, fintanto che gli occhi non si soffermano su una pagina. Così comincio, calmo, a leggere.

The womb
Rattles its pod, the moon
Discharges itself from the tree with nowhere to go.

My landscape is a hand with no lines,
The roads bunched to a knot,
The knot myself,

Myself the rose you achieve,
This body,
This ivory

Godly as a child’s shriek,
Spiderlike, I spin mirrors,
Loyal to my image,

Uttering nothing but blood,
Taste it, dark red!
And my forest

My funeral,
And this hill and this
Gleaming with the mouths of corpses.

Alziamoci, è tempo di andare. Il treno non aspetta!

Bibliografia:
Sylvia Plath, Lady Lazarus, Oscar Mondadori 2006
Marina Manieri, Odore di Terra, a cura di Elio Scarciglia, per Terra di Ulivi 2007

Fotografie:
1-Migratory Cotton Picker (Dorothea Lange)
2-Egypt (Dorothea Lange)
3-Grandson (Dorothea Lange)

Traduzione della poesia

Il testo in corsivo è di Marina Manieri, in Odore di Terra.